МЫ –

эмигранты  в собственной стране.
Нам никуда и уезжать не нужно,
чтоб с родиной расстаться навсегда.

Достаточно лишь имя изменить
державное, от отчества отречься,
переписать историю, построить
чужие города на месте прежних,
названья улиц старые предать
забвению, вульгарною латынью
на стенах обозначить адреса
приютов для сирот... И вот уже
мы на чужбине. Привыкаем ждать
за труд очередного подаянья
и передышки. Нужно как-то жить,
устраиваться как-то, примиряться
с обычаями странными. В гостях
всегда тревожно: праздники  пройдут.
Не трудно догадаться, что придётся
бесчестием оправдывать доверье –
оно как милость выдано бесправным,
с надёжною надеждой – оправдать
потоки крови, голод и разруху –
единой мыслью: "Мол, не нам судить
аборигенов-пастырей своих".
Действительно, кто спросит с самозванцев,
с  тех, кто рассорил землю с сыновьями
и научил  насиловать её,
то игрища устраивать, то битвы
за нищий урожай?
                             Пора понять –
не в наших силах укрощать стихию
нас породившую. В свои объятья
она не принимает нашу смерть –
на  свалках, в мавзолеях наше место.
Пропитанная тленом не вернётся
душа на небеса.
                          Пора понять,
что Родины, воистину, не будет,
пока её не выносим в себе,
в утробе духа.
                        Уезжать не стоит
туда, где нас не станет, наконец.